Qu’est-ce qui cloche ?

Ma mémoire me délivre des livres de mots insensés que je ne sais plus dire et si mal orthographier. A l’évidence, je décline et devant elle je m’incline.

Comme une machine à écrire, sensible aux sons de ma prose intérieure, je savais habiller mes phrases de mille atours chatoyants. Ma prose est aujourd’hui mise à nu quand l’âge sonne, et dans le plus simple appareil, rien ne résonne pareil.

Quand j’étais inspiré, quand j’avais des idées, quand j’étais décidé, quand ma plume glissait sur le papier, j’avais l’impression de voler.. Mais je n’ai pas travaillé.

Étais-je digne d’un don pareil ?

Ouvrez le ban: Le banc du jour