Dring!

Morosité d’automne

où t’attends tout du téléphone,

Tu chavires chaque fois que ça sonne

Mais c’est pas le bon dring.

Et des mots inutiles

se dépêchent à la ligne

Dont ton âme ne fait rien,

Ces mots maudits qui t’exaspèrent,

Lieux-dits redites terre à terre,

Qui brisent ton imaginaire

Et dont ton âme ne veut rien faire.

Ces mots t’usent, et bouche cousue

Tu murmures bien sûr merci...

Plus rien ne peut t’atteindre,

Tu te sens comme dans un long couloir

Aux murs lisses et gris,

Au bout, la porte, peut-être,

La vie, le soleil, belle...

Fol espoir,

Car la distance qui te sépare

De cet horizon que tu poursuis

Se mesure en temps qui passe...

Il n’y a peut-être pas de porte,

Ce n’est peut-être pas le bon couloir...

Tes souvenirs s’éloignent inexorablement.

Regarde au moins par les fenêtres...

Ouvrez le ban! Le banc du jour