Les temps sont tristes
Les temps sont noirs
Des orages de rage
Où nagent des mages
Qui gagent d’être sages
Mais qui voyagent
Dans des mirages
Et nous engagent
Nous d’un autre âge
A l’assemblage
D’un paysage
Plus à la page
De leurs présages
Mais qui voudrait d’une autre cage?
De deux tyrans, les deux tirant par le même bout
Le choix du mieux ne n’attire plus du tout
Qu’a-t-on à faire d’un fat?
Qu’a-t-on à faire d’un fou?
Qu’a-t-on à faire à repasser toujours pour le plaisir?
Chacun sa part de larmes, de sueur, et de labeur,
Mais pourquoi dans l’effort devenir adepte du pire ?
Chacun ne revendique qu’un peu de bonheur
Les temps sont tristes,
Les temps sont noirs,
Plus de doux,
Plus que des fous, des sous
Que du dégoût...
Ouvrez le ban! Le banc du jour
