Les temps sont tristes

 

Les temps sont tristes

Les temps sont noirs

Des orages de rage

Où nagent des mages

Qui gagent d’être sages

Mais qui voyagent

Dans des mirages

Et nous engagent

Nous d’un autre âge

A l’assemblage

D’un paysage

Plus à la page

De leurs présages

Mais qui voudrait d’une autre cage?

De deux tyrans, les deux tirant par le même bout

Le choix du mieux ne n’attire plus du tout

Qu’a-t-on à faire d’un fat?

Qu’a-t-on à faire d’un fou?

Qu’a-t-on à faire à repasser toujours pour le plaisir?

Chacun sa part de larmes, de sueur, et de labeur,

Mais pourquoi dans l’effort devenir adepte du pire ?

Chacun ne revendique qu’un peu de bonheur 

Les temps sont tristes,

Les temps sont noirs,

Plus de doux,

Plus que des fous, des sous

Que du dégoût...

Ouvrez le ban! Le banc du jour