Dans cette cathédrale, point de messe, mais, de passage, une jeune blondeur, le sourire consacré au printemps, les mains croisées sur les fesses, dans son sillage un parfum de fleurs dont je pourrais décrypter le message pas sage, mais ce n’est ni l’heure, ni l’endroit...
Des lumières colorées résonnent sur les voûtes, des reflets s’entrecroisent, le soleil vient mourir sur tant de croix...
Les orgues dispensent des volutes chaudes métalliques et boisées, des canons, des tonnerres, dans cet espace à la fois si clos et si ouvert, le vaisseau semble vouloir s’envoler.
Et puis retombe le silence, cette solitude et cette fraîcheur si propices à la méditation...
Méditons donc sur ce que font les hommes quand ils n’élèvent pas des pierres.
Ouvrez le ban: Le banc du jour
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire