Dans cette église, point de messe, mais, de passage,
une jeune blondeur, le sourire consacré au printemps, les mains croisées sur
les fesses, dans son sillage un parfum de fleurs dont je pourrais décrypter le
message pas sage, mais ce n’est ni l’heure, ni l’endroit...
Des lumières colorées résonnent sur les voûtes, des
reflets s’entrecroisent, le soleil vient mourir sur tant de croix...
Les orgues dispensent des volutes chaudes métalliques
et boisées, des canons, des tonnerres, dans cet espace à la fois si clos et si
ouvert, le vaisseau semble vouloir s’envoler.
Et puis retombe le silence, cette solitude et cette
fraîcheur si propices à la méditation...
Méditons donc sur ce que font les hommes quand ils
n’élèvent pas des pierres.
Dans mon stock-photo, des cathédrales, des églises et des chapelles...
Ouvrez le ban! Le banc du jour
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