Il est vieux
Il raconte toujours la même histoire
Il est vieux
Il cherche des yeux un regard
Il parle de son temps
C’était il y a longtemps
Il en parle trop peut-être
Et souvent, se répète
Puis il raconte ses rides
Les jeunes trouvent ça stupide
Ils ont le temps d’y penser
Ça ne peut les intéresser
Il accompagne de grands gestes
Les souvenirs qui lui restent
Et pour rafraîchir sa mémoire
Il redemande un peu à boire
Il voudrait tant qu’on l’écoute
Mais on laisse la vieille croûte
Seul, devant la table déserte
Il ne raconte qu’à son assiette
Il revoit son passé, ses folles nuits
Les espoirs, les promesses enfuies
La famille, le travail, les amis
Et la solitude aujourd’hui
Il cherche des yeux un regard
Mais il est tout seul dans le noir
Il réalise enfin qu’il est vieux
Alors il se tait.
Ouvrez le ban! Le banc du jour
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