Novembre à nouveau, nos membres ont froid,
Nos vies se traînent dans de gros manteaux.
Nos vains espoirs attendent au chaud…
Loin de l’enfance, décembre est triste,
Nos rêves sages n’écrivent plus au Père Noël,
Nous n’avions pas commandé ce rhume,
Le nez qui coule, les yeux qui pleurent,
Ni ce givre à nos fenêtres,
Ni ces matins noirs et gris,
Ni ces lumières jaunes et mouillées,
Ni ces paroles inutiles qui s’envolent en fumée
Et vont se perdre dans l’air glacé.
Nous n’avions rien commandé,
Le bon de livraison n’est pas signé :
Mars viendra nous délivrer.
Nouvel an, nouveau printemps, nouveau réveil,
Nos hardes au placard et notre peau au soleil.
Ouvrez le ban: Le ban du jour
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